no el camino recto

¡no!
no el camino recto

doy pelea con los sueños 

contra reglamentos

hoy es un lugar extraño

cuando la locura pasa

me abrasa

me besa y me hamaca

hasta que me duermo 

entre sus ramas flacas

¡no!

no el camino recto

me voy ondulando
lejos de los ángulos.

¡bienvenidos a la nada!

a los locos, a las hadas

de los romances y el arte
disparate

por amor al desastre.

Joan Miró - El carnaval de arlequín

Lamento desde adentro

te sangra la vida

te muerde la herida
la bestia ciega

toda furia, toda ira 

yace muerto

el medio hombre
se cierra el cajón
que ya nada esconde

estoy en mi páramo
mi ciénaga ígnea
mi propia caricia
rugosa que asfixia.

Simpleza.

...Y van y vienen las hadas y los trenes

y los cómos y los quienes

se enmarañan en las redes

las dramáticas dialécticas

las de acero, las más pérfidas

Un pulgar hundido en sopa
muy grasienta, más grumosa

vulgar simpleza que lo adorna

¿y a quien le importa la última lágrima pura?

a quién mira las nubes sin desdén

maravillado, absorto y repleto de caos

pensando cosas raras de las flores.

La ciudad de tinta carmín

Nuestra amada lógicamente

traumatizada

niebla cruda derramada

sobre la niña infrahumana

soñadora, desplomada

muerta sobre de su almohada

cremosa la mirada del señor de la pala

ranas estrelladas en el mármol de las damas

hadas despiadadas 

por los bichos destripadas

sin grandezas cirujanas.

***

.simplones los señores

los que lamen los rincones, 

las puntillas, los pezones

las pupilas, los riñones 

las verrugas, los bigotes

las orugas, los cañones

las tortugas, caracoles

las velludas rebeliones

y las uñas, moretoneS

***

puntiagudos los relojes

se amontonan y se encogen

se sacuden los telones

bajo nuestros pantalones

y los árboles enormes

se alimentan de los torpes 

de los niños sin que importe

digan algo diferente 

cuando estallen en su frente

cual campanas que resuenan 

FUERTEMENTE

***

Tras la pena, tras la loma

está la lluvia de palomas

van cayendo, atronadoras

se subliman mientras lloran

se suceden cuando afloran

las locuras deliciosas 

maniáticas/ belicosas

llora el ramo de tus rosas 

prepotentes, vigorosas 

son las rosas lacrimosas

que se ondulan pegajosas

como hydras sudorosas.

***

Muelas desfilando por las callejuelas

prostitutas y franelas

convicciones/ cuarentenas

de los besos es jardín

de los truhanes un festín.

***

Bagres charlan en cafés 

sangre frita y pan francés

cuando bailan los bigotes

cuando se hunden los botes

y manifiestan los brotes

 mordiendo la loza

destrozada que solloza.

***

¿Cuántos hombrecillos 

de papel se mojan, 

mueren/ los despojan, 

a las fauces de dios RATA los arrojan?

***

Las corbatas anudadas 

siempre mueren asfixiadas 

con el humo que les brota 

a las pipas que rebotan 

dulce flauta (irreverente) flota

se hace un nudo 

marinero 

y luego explota

la vida se desgarra y se amontona

suavemente 

el silencio se hace dueño

de la orgía de lo sueños.

***

La simpleza desganada

la carroña/ la carnada

que las suelas desgastadas
que princesas reencarnadas

las almohadas desplumadas

los garrotes/ las patadas

peces muertos/ el desierto

 amanecen/ DIOS HA MUERTO

se detiene el engranaje

flota el éter en el Ganges

como dedos sin falanges

somos dúctiles cobardes

son tan pocos los amantes

degollantes/ intrigantes

los esconden en turbantes

los pellejos de los muertos

crían moho al descubierto

***

Los bigotes que caminan

sus galeras me alucinan

y su andar y su apatía

sus preciadas golosinas

que me sigan/ que me digan

con el dedo me prohíban

los colores que iluminan

son las luces con que miran

de sus ratas/ son peludas

las que muerden/ las pelusas

de su propia escaramuza.

***

Respira tranquilo el morbo 

de aquél triste hombre sordo

que desenvuelto en el polvo

ha recordado que han muerto

los ángeles descubiertos

por un otro/ Dios tuerto

suena, suena y resuena

la cascara y la zarzuela
la carcajada ajena

el niño y su dolor de muela

la lúgubre sala de espera

y el trinar de la enfermera

anunciando

"se ha extinguido la quimera".

Sonríe el hombre triste

Lóbrego gime
el hombre triste
pesado camina
y no se dirige

no se desanima
tampoco se aflige
la vida lastima
al hombre triste

él sigue y mastica
sus dientes grises
huye risueño
el último sueño
que acuñó
frunciendo su ceño

un tenue palacio
para el hombre triste
colmado de aves
y fuentes de alpiste

colores brillantes

y grandes atriles

y muros diáfanos

y almohadas

y besos volando

y NO cicatrices

y excelsas musas

sin raras excusas

de hermoso gesto

y NO rasgo funesto

de largos cabellos

y natural maraña

y enormes cuadros

que le sonrían a uno

y flores que brillen

y NO más humo

y gentes que corran

y niños morenos

y niñas que sonría

tengan o no tengan 

sus lindos hoyuelos

SIN majestuosas estatuas

de amos ajenos

SIN horrorosos Dioses

todo poseedores

el anhelante viajero

que no se dirige

¡aquél!

el hombre triste

sonríe y persiste

el hombre triste.

Harto de sonrisas prostitutas

ni un gesto de consuelo
ni un solo trazo de conformidad
ni una lagrima
ni más caminar

sólo seguir mirando el suelo
triste semblante mediante
y no buscar más consuelo
que despedirme del cielo
morir solo, ni más ni menos

no necesito nada
poco más que una patada
y escupirte a la cara
a esta puta
mi realidad desvencijada.

Póstumo

Esa melodía, grumosa y pesada

me cae encima, me aplaca

cada nota un clavo

en mi cueyo enterrado

cada momento pesa más

un cuarto sin ventanas

otra realidad 

una versión empeorada

de la verdad cuadriculada

el aire se me escapa

me atosiga el humo

que ahora se eleva, sube

me deja abajo, me hunde

pulso constante

un autómata andante

soy una maquina

un aparato parlante.

me seco, me pongo hueco

se nos caen las escamas

nos mataros un vez, esa mañana

por mirar el techo entre las sabanas

ya estamos fríos, muertos

bajo el césped y las flores

y los niños que juegan 

y los niños que corren.

Melancolía moderna.

Los televisores gritan
por lo alto sus patrañas,
la vida calla, espera y solloza
espera y remuerde.

Las flores cantan su sordo,
dulzón aroma.

Los malditos
sentados en los bancos
de la plaza tenue
miran los detalles del reflejo,
con gesto cebero,
de sus sueños espejados,
sueños resquebrajados

soy tosco timonel de mi fragata,
no te hundas triste nave
no rehuyas ni naufragues.

Inminencia recta

Tembloroso reptar
del condenado
en el centro
de aquel cuarto
insípido
despiadado
impersonal y bárbaro

apenas lo ilumina

una única lampara 

que pende 

sobre su febril sudor

y deja en las sombras

paredes calladas y cómplices

el único impulso

le hará llegar 

a la posada 

de su último suspiro
se yergue, apenas
para hundirse de lleno
en el fin de su aliento

Maldito verdugo, 
el que me acabe.
Maldita la bestia,
que me desgarre.
Maldito el momento,
que se me escape.

El viaje

Con Hanz, descubrí un vasto mar interno
esta vez en mi cabeza
esta vez de aguas negras
aguas nutridas de mis penas taciturnas
y en medio de aquel mar turbio
                              o nefasto
una isla de alegrías
asediadas por las olas
olas que se yerguen desde aquel tremendo mar
desgarrando fantasías.

Todas vos.

la que ríe /la que pena
la que rompe /la que mima
la que canta y desafina

la que crea /la que vuela
la que vive /la que prueba
la que quiere y desespera

la que aprende /la que llora
la que enseña /la que juega
la que siente y se arrepiente

la que dice /la que abraza
la que miente /la que ama
la que entiende y no se engaña

la que mira /la que puede
la que piensa /la que crece
la que sueña y no entristece

todas esas /tus gentes
interiores, diferentes
tantas gentes te enriquecen
te hacen tuya, te hacen fresca
salgan fuera /¡que aparezcan!

Negro

otra noche, otra madrugada que se arrastra
en esta lenta carroza del desdén
este vagón, alegoría muerta de una vida

quisiera tener aquel empuje irrefrenable
la idea brutal de devolverme
la esencia perdida en mi tormenta

se me enreda este aire áspero, grumoso
mis ojos crudos miran y no ven
mi apretada laringe gime y se ahoga

las paredes me apuntan con el dedo
me arrinconan mis cadavéricos sueños
no hay refugio, no hay escape

el cielo se ciñe sobre mi cabeza
y un rumor brota y se resquebraja el firmamento
"¡Oh vosotros los que entráis,
abandonad toda esperanza"

Después

Una vez quieto, frió, seco
entierren mi carne y olviden mi vos
lo prescindible, lo desechable

lo intrascendente a la muerte

en mi vida, como buen perdedor, anti héroe
como buen soñador, incomprendido
como buen loco, asediado por mi mismo
como libre pensante, no los entiendo

si mis versos se quedaran solos
como hojas secas a mereced del frío
muertos, ajenos, arrinconados
los lloraría toda mi esencia

es la única forma de superar la muerte
la única forma de seguir pulsante
viviente y más que nunca genuino
la única forma es dejar algo en los míos.

Mi primavera sin flores.

Mis flores
tan suyas, mis flores
flores hermosas, mis flores
flores de vida
flores vividas

mis flores,
flores dormidas
flores bonitas, flores las mías
flores soñadas, flores
flores delicadas y francas

flores y pétalos, mis flores
mis flores rojas
flores violetas
mis flores hermosas
mis flores preciosas

mis flores bellas
mis flores se alejan
mis flores ajenas
mis flores se fueron
mis flores me dejan

mis flores hermosas
mis flores preciosas
mi  flor es picuda
mi flor espinosa
mi flor una rosa

mi llanto, penando
mis flores al viento
el frágil lamento
de mi alma turbada
ese ahogado tormento

el reptar siniestro
de cruel manifiesto
mi soledad de Damocles
mi primavera sin flores.

Una linea

una linea difícil
una linea borrosa
una linea invisible
una linea crucial
una linea imposible
una linea difusa
una linea confusa
una linea muy fina
una linea enredada
una linea sinuosa
una linea dudosa
una linea imprecisa
solamente una linea
entre la venganza y la justicia.

él.

Un millón de hormigas hirviendo en mi carne
reacciones nucleares en mis entrañas
patadas a mi cráneo desde dentro
insectos que tiran de mis parpados
un furor incontenible emergiendo
de lo profundo de mis inquietudes:
EL INSOMNIO.

¿Vamos a matar el tiempo?

¿Vamos a matar el tiempo?
matarlo de a poco
lento, de aburrimiento

cuestión de gusto

Me gusta la vida lenta
porque es mía,
me gusta la risa larga
porque es sincera,
me gusta la rosa abierta
porque es cierta,
se muestra.

Y me gustan tus ojos
porque miran con ganas de ver,
con ganas de entender,
también,
me gustan los tragos largos
y los ratos quietos.

Me gustan el solsito suave
en la mañana fresca
y tus manos y tu tono terso,
y tu pelo negro
como el abismo
y tu pelo claro
como la arena
y tu pelo rojo
como la vida.

Y me gustan mucho
los silencio de la pasión
y la pasión por los silencios,
y me gusta la verdad
y me gusta la justicia,
hermanas renegadas,
y me gusta la vida
cuando es vida,
hermosa y vivida.

Aquél

En el aire liviano
de esa melodía,
esa vez, aquel día,
en mi timidez,
tu mirada me mordía,
tu cabello se mecía
y tus palabras
desquitaban las poesías,
mi esperanza se moría.

A ≠ A

explotan los sonidos
gimen, rebotan
el estruendo
se agita el universo
atónito, no entiendo
la estridente agonía de un segundo
y su muerte
que da paso al siguiente
uno tras otro
y el rumor del tiempo que corre
y se desploma crece
y se hace zumbido
que aturde mi alma estupefacta

y en el preciso centro
ínfima, ajena
fresca y nueva
nace una flor hermosa
clara... una rosa.

Trote

el pobre hombre
que atesora
sus verdades
inventadas
las adora
sus doradas
reglas
mentiras
probadas
que lo ciñen
al trote
histérico
incesante
del vivir
vacío.

Un segundo de mundo

Estoy nadando en el cráter

lleno de lluvia de mi sonrisa,

la que se desplomo

entre el hormigón

inconmovible,

entre bestias de metal

irascibles

miro a la ventana

y veo al sol

y ya no entiendo
por qué se alzó

la masa impulsiva y ciega

su carcajada hipnótica

psicótica y obscena

hombre quietos

secos, muertos

fríos cerdos

todo acomodado en el estante

todo preso de un lugar.

Lo que veo cuando te veo

Es un mar estrellado,

de adioses obligados

de amores rezagados

de caricias 

de abrazos

y besos ahogados.

negación sensual

Lenguas de fuego lamiendo los pezones secos de los árboles,
lamiendo al tiempo que lo abrazan todo,

lamiendo suavemente las ramas las que se agitan en sufrimiento, 

ardiendo, muriendo, extinguiéndose,
pero el fuego no es verdugo inmutable, 

se extinguirá con ellas.

Tabula rasa

Hipnóticos sonidos,
ondulaciones
de floridas venas
que emergen
sinuosas de la herida

piel estremecida
tus manos flacas
carne enmohecida
uñas que todo lo rasgan

horas
horas viendo
el mismo punto
en movimiento
leve ascenso
lento

alimento
con tus pellejos
a mis fieras
rastreras
furiosas quimeras

el espíritu de mi mundo
florecido y furibundo
detona en ira
caos venial

remolinos purpura
desgarrador viento
lento se apaga
el instrumento
desencadena el lamento

mente al vacío
turbulencia inconmovible
en leve decaimiento
escalofriante evidencia
de la cadencia.

las

Hermosas musas lejanas
que cercanas mutan
en fieras e ingrávidas alimañas
con oseas protuberancias,
furiosas muecas desmoldadas
desde la cuidad de Dite
hasta la tierra de los amantes
que de rodillas las adoran
sin sospechar su pronta muerte.

Fever

Mi aturdido cerebro cenagoso
plagado de alucinaciones febriles
en un vaho de aire mudo y ebrio

se ondulaban tu ombligo y tus gemidos

frente a mis ojos se ondulaba tu ombligo
mi iridiscente entorno logra cegarme

mis iris estáticos en un aire vago

por el punto de fuga se escaparon

mi cabeza perdida lejos corre por su vida.

Flor

Tus ojos resplandecieron
tu cara, roja de frío,
dijo mucho sin usar palabra alguna,
tomaste el bonito cadáver de mi mano extendida.

Oliste delicadamente ilusionada su dulce aroma,
sonreíste,
y volviste a brillar para mis ojos.

Acariciaste lentamente los pétalos muertos.

Mirándome a los ojos...
te fuiste,
contenta te perdiste.

recompensa

Trato,

en vano,

de esconder mi sonrisa

pero tu piel fresca

(sin hacerlo)

me desquicia

y tus besos,

que me entibian,

me hacen latir,

entonces, en ese instante

da gusto vivir.

des

¿Quién es ella?

ella es un silencio largo

que me deja crudo y tenue,

destripados mis deseos,

me pueblo de sueños,

mientras me entierro bajo mi sombra,

mientras me hundo bajo mis pies.

El dios extranjero

La adoración a un dios extraterrestre
y la vehemencia de su voluntad.
La contumancia de las vociferaciones.

Aquel vejete sueño juvenil
de nívea esperanza y tibio sol,
de luna tras luna.

Lo etéreo,
lo platinado de aquella sonrisa lozana.
aquella esperanza férrea, hermosa,
constantemente mutante, constante.

La magia de tus ojos en los charcos,
la magia de tus helados pómulos
la magia del sol extraviado.

No la magia de dioses pulpo sin cara,
ni la de sus terquedades bruscas,
que en nuestro cerebro enterraron
como clavos al permisivo árbol,
con duras palabras.

Puños, violencia, y gritos, demencia,
cantos mustios al dios extranjero,
gentes extrañas sacándome el cuero.

Fusión

Te miraría todo el día,
un par de eternidades tal vez,
te mordería los ojos,
te llevaría al infierno,
me soldaría a tus huesos,
me mezclaría en tu piel.

Los Beatles mintieron.

-Te amo- dije suavemente, ajena me miraste, sin decir una palabra sacaste de tu bolsillo un cuchillo furioso, y lo enterraste, de un solo movimiento y sin titubear, a un costado de mi ombligo, ligeramente más arriba, lo giraste, como para encender mi agonía, frunciste el ceño, yo no logre mover un musculo, temblaban mis manos de dolor, mi boca abierta, como si mi ultimo aliento se escapara, mis ojos te preguntaban ¿por qué? sacaste el cuchillo y la sangre callo en tres gotas que golpearon consecutivamente en la misma baldosa, mis manos se movieron en vano, antes de lograr poner mis dedos en la herida me desvanecí, mi rostro inconmovible callo al suelo, el fin.

antes que sea tarde

antes de morir, ayer, mañana o pasado,
quiero haber sido yo,
quiero haberte besado, seas quien seas,
haber soñado suficiente,
quiero haberme saltado las formalidades,
las mentiras, las verdades.

mezquino

mezquino es el mundo
este condenado infierno
tan profundo que no entiendo
cómo llegamos y saldremos...

mezquino es contar el tiempo
y mezquindad es el lamento
desatendido del que no puede,
ni podrá, contar su cuento,

cobarde soy, patético, mezquino puerco,
cruel asesino de mis amores,
verdugo frió de mil pasiones,
refrenado terco colmado de paredones.

mezquino es este mundo
que se olvida de quién más lo necesita,
que castiga victimas,
que premia homicidas,

mezquino me siento,
cuando sopla en viento,
y lluviosa te veo, triste,
sin dejarte entrar, bajo mi pecho.

¡otra!

otra vuelta de mezquindad ¡yo pago la ronda!
y otra y otra más, y mil, miles ¡muchas más!
qué borrachera de humanidad, tengo ganas de vomitar,
con desidia y todo...
todo lo que hacemos mal, todo lo que silencian, todo...
todo lo que prometo, todo, todo lo que marea...
tengo ganas de vomitar, todo lo que tragué,
lo que no dije aquella vez, lo que avariento calle...
tengo ganas de vomitar todo lo que vi,
toda la vergüenza, toda la pereza, toda...
y vomitar los mustios colores que me hablan de corrección,
y vomitar las flaquezas de tu pasión,
echar fuera las bestias de mi interior,
aquellas con las que no puedo luchar,
las que ganaron la batallas las voy a desterrar
a vomitar, todo lo que hago mal.

quedarme

No quiero irme lejos
tampoco volverme ajeno,
prefiero quedarme, obsceno,
dejado, mas no muerto,

arropado bajo mi cuero,
medio claro, medio moreno,
medio mulato, mezclado,
medio mestizo y rastrero,

solo quiero quedarme acá,
entre mis ralladas,
mis renegadas,
mis extrañadas ideas,

me quedo contigo y solo,
a soplarte mil miradas,
soplar tus miedos...
inflarte de anhelos,

me quedo en mi suelo,
mi parte del universo,
porque si me voy,
si despego,

voy a rendirme al fuego,
a permitir el flagelo,
el agujero de no mirarte,
de extrañarte.

donde el diablo
predio el poncho,
perdió más que eso...
perdió los sueños por eso.

sueltos/7

En las noches de abandono
en el bosque de cemento,
entre fieras grises.

las luces que se reflejan en la calle
mojada por el roció y el frió
me piden desaparecer, perderme...

de un soplido irme del mundo,
desaparecer por arte de mandinga,
volverme un montón más de niebla.

*********************************
Quizá tal vez :


debí decir
que no solo la primavera
tiene flores para ti

debí decir
que también a mi manera
escribo flores para ti

(gracias Eu-Genia por el nombre)

Somos mares

Somos mares,
de angustias
que nos rasgan
las venas desde dentro.

Que nos hacen animales,
somos mares
de miel y tristezas,
mañanas de rarezas.

Somos mares
de buscar nuevos andares,
otros sueños,
nuevas libertades.

De olvidar viejos cantares,
somos mares
viejas vidas y amares,
anhelos y pesares.

Falto

Quisiera estar tras esos ojos,
en tu imaginación,
acurrucado en tus recuerdos,
tus momentos más preciados.

Me gustaría que tus ojos me miraran,
quisiera ser importante para ellos,
quisiera ver otra mirada en esos ojos,
una encendida, una espacial,
no el vago vistazo que me das.

Me doy tanto a pensar en tus ojos,
y tu piel, tu sonoriza, tu presencia,
tanto pienso que no vivo,
tanto imagino y no hago.

Necesito inspiración,
necesito tu caricia y tu aliento,
quisiera sentir tu aroma,
necesito un trago de vida.

sueltos/6

Un poema no termina hasta que termina.
en el punto necesario, en el momento indicado...

*********************************************

Que callado es el otoño...
dicen que el frió despuebla el ramerío,
o que los arboles, por respeto a sus hojas muertas,
se callan... ni el viento chifla...
se escucha el sol mañanero entibiando la piel helada,
la de los madrugadores.

*********************************************

Ando muy colgado, cualquier cosa me da para salir volando...
cosas de la vida, y otras que no.
-¿¡dónde estás!? ¡¿dónde estás!?-
-¡colgado de una nube! pero no te preocupes, ya lloveré.-

poema sin letras

¿Hay abejorro si no hay flor?

si no estuvieras ahí,

para hacerme sonreír,

¿valdría la pena vivir?

¿valdría la pena mirar si no te veo?

si no estuvieras ahí,

para inspirarme,

¿hay poema sin poeta?

claro que si,

el poema esta ahí,

uno solo transcribe,

eterniza (condena un poco),

pero si no se escribe,

¿se pierde el poema?

no, el poema esta ahí

uno solo traduce,

sin olvidarse nunca,

de lo primordial...

de que, aunque uno no quiera,

hay cosas que no importan.

Forja del espíritu

Me burlo de mi sombra,
rayo en lo absurdo,
traspaso los muros
y jamás me hundo.

Entré a saco en idealismos,
pisoteé malas lenguas
y maté a mis otros yo,
vilmente me los tragué.

Charlando con el diablo
lo convencí, lo conocí,
le mentí, lo vendí.
Venganza, amargo elixir
de las negras mariposas.

No puedo con mis bestias,
retazos de mala vida,
manchas sangrientas
de mi alma ennegrecida.

el juego de Morfeo.

Salte a un abismo y me encontré tu rostro escrito en un papel,
pero era un sueño y desperté, no había nada en aquel papel.

maldito sea Morfeo, le arrancaré la piel,
me quedan tantos sueños, por soñar tantos cuentos.

Esta noche te buscaré
y en mis sueños encontraré
tu sonrisa en aquel papel
que trataré de no perder.

Espero no me dejen solo, tus ojos ni tu piel,
si no apareces enceguezco, me es amarga la miel.

espero hoy tu dibujo quiera hablar,
quiero que salga hoy del papel la luz hermosa de tu piel.

y así perdernos para siempre en el reino de Morfeo,
para poder al fin saber donde vas cuando no veo.

Imagino

La mala memoria me hace bueno imaginando
te imagino,
imagino que escribes una letra tan suave como tu piel,
y que tu vos estremece aún a las rosas más bonitas,
que tu sonrisa es una caricia del viento primaveral, fresco y tibio a la vez,
imagino que tu pelo brilla tanto como la esperanza,
y que disfrutas de las cosas más simples, de las más hermosas,
imagino que hay cosas que tengo que hacer más seguido,
mirarte a los ojos, sonreírte, imaginarte...

Muros

Esta vida es un calabozo,
un poso profundo,
olvidado y mohoso,
un celda de puertas abiertas,
el techo celeste,
el suelo la tierra,
todos en trance,
los muros hipnóticos
tragan lucidez,
las mentes se pierden en él,
el aire encerrado
no corre,
la mente encerrada
no opina,
los cuerpos fríos
de ánimo calmado
se hacen parte del muro,
y ya no hay rejas,
los muros atrapan,
no hay contra que romper,
somos el muro que nos encierra,
no hay escape,
no hay nada ahí dentro,
solo cuerpos muertos,
nadie corre a las puertas,
abiertas de par en par.

rachas

Destilando bronca, como una maquina,
constante, imparable, nefasto.
Me queda mucho en el tintero...
toda una vida preso en el tintero...
agujero de los malditos, de los condenados,
se pierden ahí los anhelos...
perfecto ejemplo de ambigüedad,
donde los sueños toman forma,
también hayan su final.
Recuerdo cuando el brillo de tu rostro cambió,
no cambió tu rostro, solo su brillo cambió.
Todo termina siendo cuestión de rachas...
estamos condenados a la vida,
condenados a mecernos en su incertidumbre...
pero un día,
la vida es clara,  suave y explosiva
como al llegar la primavera,
la oportunidad,
el gran instante de entrega...

Los dormidos

Pateando nubes,
rompiendo el suelo con tus chillidos.

Quemando sueños,
matando dioses,
comiendo bichos,

tomando miedos,
cagando angustias.

Rifando vidas,

pisando el cielo,
nadando en tierra.
gritando broncas.

Los dormidos en sus cabezas
llenas de lapidas de sus ideas

no entienden mi rechazo
ni mi enojo, no despiertan.

Escupo caras,
las de ojos cerrados,
de ideas dormidas,

yo silbo alegrías,
veo miserias,
me siento enfermo, 

la maraña que los ciega
 no me causa más que asco.

Condena

Nos recuerdo estallar en sintonía con nuestra nebulosa, y al instante, el choque disléxico, desencontrado y vacilante... nos perdimos en la mecánica del exterior, en los espejos mentirosos y las palabras vacías. Se nos pudrieron las alas de tanto revolcarnos, de tanta vehemencia, el desinterés de nuestro reptar escupió en la cara a nuestros sueños, ni un momento dudaron antes de hundirse en la amnesia. La toxica patraña de los caprichos nos llevó bajo la tierra, donde duermen los cadáveres sin esperanzas, mudos quedaron tus ojos, por más que los alaridos de tu boca hicieran gemir la hierva sobre nosotros. Miserables, sin lujuria ni alegrías, nos quedamos grises, y la vida, silbando, se fue lejos, frente a nuestras caras heladas de remordimiento. La desidia nos metió en este lugar sin flores, sin colores ni sabores, la sola crudeza de ser nos acompaña, y lo hará hasta que el abismo consuma el insípido rastro de nuestros huesos.
Cuando se apague nuestra carne muerta, volverán las aves a cantar.

de soñar

al final del día, en mi cama, no duermo, muero, porque despierto sin un sueño que contar, así que daría igual estar muerto, pero sí sueño, me resulta más fácil hacerlo despierto, claro, volar la imaginación, lejos, con los ojos fijos en un punto del aire. También sueño dormido, pero en esos ratos del día que me robo para pasarla conmigo, y me converso... largo y tendió, a veces escribo algo, o no, me duermo, me voy, y sueño... cuando sueño dormido es otra cosa, no es como soñar despierto, no sueño de mi, ni de esto, ni de nosotros, ni de aquellos, a veces sueño ser un ave en vuelo, otras una hormiga escapando al pie matón... y sin soñar conmigo, ni contigo, ni con ellos, ni con nadie... tienen mucho que ver estas metáforas del subconsciente... con nosotros, con ellos y con todos.

sueltos/4

me pudro y ardo constantemente,

y vuelvo a nacer, pudrirme y arder.

el suelo se estremece a mi paso,
como negándose a mi andar,

el aire cruza entre mi sin avisar,
y se va sin decir adiós,
de la misma forma que vos,

las flores se ausentan,

la carne se aleja,

y las tinieblas no existen,

soy el único culpable de mi desdén...

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los cierres se bajan, las costuras se descosen,

los amantes discuten, los botones se sueltan,

la gente entristece y los dibujos se borran,

las estrellas lejanas, las flores marchitas.

Pareciera que en el mundo nada quiere estar como esta...

otra forma

Amo tu simpleza, por ser tan diferente
amo la franqueza de tus disparates,
amo la simpleza que te impregna
porque no entiendo su razón de ser...
amo ver el cielo,
este empapado o este ardiendo...
estén las nubes o no estén,
estén las estrellas o no,
y amo ver tus ojos,
porque me lo recuerdan.
Amo el sonido de tu silencio,
la forma en la que tu boca me habla cuando estas callada...

sueltos/3 (de las cosas simples)

En las antípodas de tu locura también estamos locos.
me gusta pensar que el arte es hijo de la cordura y la locura...
¿pero cómo?¿tiene dos madres? si.
cuando el arte es muy cuerdo aburre,
cuando el arte es muy loco lo encierran...
¡montón de cuerdos! ¡déjenlo volar!
la cordura solo es un tipo de locura muy aburrida.

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-la muerte no es triste, son los vivos los que lloran...

-¿quieren saber qué hay entre la cordura y la locura? ¡problemas maritales!

-Estoy tan interno, tan metido en mi cabeza, que el exterior empieza a molestarme...
-y lo hace de una forma terriblemente eficaz...

-amo que los demás se equivoquen... no que sean estúpidos...
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Lo importante de las personas es la relación entre lo que piensan, dicen y hacen... no soy complicado, pero lo más fácil es decir que estoy loco... simplemente disfruto el no privarme de las cosas simples... me entretengo de forma simple... no soy fácil de entender porque la mayoría del tiempo lo que se ve no es lo que hay... me encantan los simples y sinceros "no".
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Me gusta detener mi paso en lugares al azar y mirar el techo o cielo, el que existiría inevitablemente lo mire o no... pero me gusta eso de tratar de ver las cosas de otra forma. No me resigno a que las cosas sean solo de una forma...
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-tengo ganas de quemarme el cerebro con químicos y estallar en carne colorida maravillando hasta a las piedras...
-todos tenemos un poeta dentro... eso por no masticar bien.

Muere, rancio

a esta altura estoy caminando en otro lado, viviendo en otro mundo, cantando otra canción... las cosas no son lo que eran, un poco por suerte y otro por falta de interés, crecer es empesar siendo un niño y pudrirse de a poco... una y otra vez, frenesí de violencia, golpes en todos lados, el hormigón me mata cada vez que lo siento, la carne palpitante no entiende lo que pasa, solo quiere volar, solo quiere ser como era antes, pero las cosas no son lo que eran, la vida es estar y ser es tener. La aberración que somos solo la compensa lo que sentimos por ella... los vivos están ciegos y solo los muertos, que por ver lo están, ven de verdad, los vivos caminan yendo a ningún lado, con la mirada perdida caen y se endurecen en el piso, imperdonables cerdos ácidos de ignorancia, la cultura de los golpes gana mientras duermen... extraviando en su interior todo resto de cambio... su paz nos quiere dormidos, su paz esta podrida, su paz es la de un muerto. VIVE O MUERE PARA SIEMPRE.

desperté

Desperté.

Abrupto y solo,

vomitando flores grises y desdeñosas que a mi alma dolían tanto como las lagrimas a mis labios...

aquella noche me emborrache de miseria,

esa noche había inyectado en mi vena la mierda del mundo... todo lo bueno, todo lo malo...

y me revolví en las rabias de la gente... su risas y desesperación...

no hay tiempo en las noches, el reloj no se ve igual...

el tiempo no corre, nadie lo persigue...

mis ideas, las hediondas y heridas, las culpables de mi desidia y locura...

ya no me gritaban, ni aplaudían mi desorden, susurraban enredos de mal pasar...

conseguí lo que nadie buscaba esa noche.

Me Cure.

sueltos/1

El viento en mi nariz,
los colores en mis ojos
y los ruidos de mi boca,
solo muestran que somos,
pura expresión y vida,
y pura vida es la libertad,
y pura expresión el sueño,
y peco de soñador,
simple y al descubierto,
por no pecar de muerto.
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desde muy pequeño yo siempre he sospechado!
de las tradiciones, de los señores, de los negocios,
de los fanáticos, de la religión, de su cultura, de las leyes,
de mi locura,
de sus monedas, de la riqueza, de la belleza,
de las palabras, de su justicia, de su cárcel,
del apuro, de su limosna, de su libertad...
de su vida y de mi futuro...
de que el cielo sea inalcanzable, las utopías tan utópicas,
las montañas tan altas y el viento intocable.

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quiero ser civilizado, muy cortes y bien hablado, 
convertirme en un tarado, sutilmente controlado, 
ser un útil retrasado, con el sueldo asegurado, 
que ya este todo pensado y trabajar muy bien sentado,
bien cómodo y calmado, bien ciego y manipulado!
maltratado, explotado y bien callado...

"es!"

tan amarillos, se asoman por los huecos. Fresco y desnudo sale de su sueño, con los pies descalzos en el pasto, anda por el aire tibio. Sabe que ahí fuera no hay abrazos para él y que no importa lo que mire, nada será suyo. No necesita mas certeza que la de su existir.

lo que "soy"...

soy un inconsciente, un retardado,

un incoherente y un mal viviente,

soy una lacra y soy un tarado,

una basura, un malhablado,

soy un disidente y un tipo malvado,

un drogadicto, un desheredado,

un terrorista desequilibrado,

un estúpido intoxicado,

un problema aislado,

un desahuciado,

a veces soy tierno y aveces premiado,

otras veces imbécil,

y otras golpeado,

sos peligroso si vas a mi lado,

un homicida, un empastillado,

un revanchista alborotado,

un anarquista, un desviado!!