Muere, rancio

a esta altura estoy caminando en otro lado, viviendo en otro mundo, cantando otra canción... las cosas no son lo que eran, un poco por suerte y otro por falta de interés, crecer es empesar siendo un niño y pudrirse de a poco... una y otra vez, frenesí de violencia, golpes en todos lados, el hormigón me mata cada vez que lo siento, la carne palpitante no entiende lo que pasa, solo quiere volar, solo quiere ser como era antes, pero las cosas no son lo que eran, la vida es estar y ser es tener. La aberración que somos solo la compensa lo que sentimos por ella... los vivos están ciegos y solo los muertos, que por ver lo están, ven de verdad, los vivos caminan yendo a ningún lado, con la mirada perdida caen y se endurecen en el piso, imperdonables cerdos ácidos de ignorancia, la cultura de los golpes gana mientras duermen... extraviando en su interior todo resto de cambio... su paz nos quiere dormidos, su paz esta podrida, su paz es la de un muerto. VIVE O MUERE PARA SIEMPRE.