Proyectil.

«Concebir un pensamiento, un solo y único pensamiento, pero que hiciese pedazos el universo.» Emil Cioran, El aciago demiurgo, 1969.

Llega la caída del sol

(previa muerte del sentido figurado)
asoman crepusculares

parecen humanos

tremolina farza embauco
sin cuerpo enfermo
sin temperamento

ni días ni pesado sueño
son polvareda
gemido del tiempo
palideciendo su piel de muerto

y una chispa que muerde

desde el cielo negro

la carne de los ojos secos

un hombre

precipitar constante
corre al desnudo infinito

corre a la nada cortante

al incendio al detrito

al chasquido que da paso a un segundo
y señala el aniquilamiento
de un primer momento
la vida es viento en lo negro

el tiempo ha muerto.

Haber sido nuevo.

¿Algún día diré Cuando era joven y todo era terrible
todo era mares espásticos
colmados de rayos incidentes
de lentes, de coagulo convulso
todo cápsulas de salvamento
todo atrofio huyendo

todo era sonrisa perezosa
todo era saber la desidia
contestar los golpes con insultos
contemplar el estupro vigilante
todo era irse por el recto
arañando los esfínteres

todo era algo sido, algo móvil
ido brumoso borracho
todo una mole lenta
hormigueando inmensa
todo maraña de ser concreto
                                                      difuso
diluido en tiempo de tormenta
todo tan objeto en la nada
todo era fuego, llama corriente
disturbio apacible
vibrante espiral de ser
que el mundo era, desde mi camisa,
una nada embravecida?

Estragos.

Carroñera conciencia
pendenciera del tumulto
pirotecnia seminal
la sal con el azufre
las olas con los desiertos
los hombres emplumados
con sus monjas recocidas
las babas del ministro
cuelgan hasta el manuscrito
las palabras que se sueltan carniceras
sobre el cuello fornicado
de la dama infecta
la de piel color cerumen
la de nalgas coloradas
putrefacta condición experta
vencida y canonizada.