Duelo, Ofrenda, Vergüenza.

El día está oscuro

¿será noche?

está negro como el oro

pero la noche es más fría...

y callada
y espaciosa

Un grano de arena
cada hora pensándote

y lleno el horizonte

de castillos de arena

de castillos siniestros

con muros de piedra

con pasillos de pena

con ventanas de lluvia...

en la costa del mar,
de mis murmullos

El agua no pudo estar
nunca más negra
y no fue suficiente
no ahogó aún al niño
pero ya tomo su color
y ya sepultamos los ojos
huimos todos
tras los témpanos rojos.

Un mundo.

La caverna,
el homo sentado.

Todo está ahí,
tan calmo,
tan alicaído y susurrante.

El mundo reptando lento,
cochambrosa pila
de indómito estigma.

Basto de alegrías,
de ponzoña,
de afanes y agonías.

Un mundo copado
repleto y harto
la popa: hundida
las velas: trizas.

Insepulto

Al hombre muerto
le sobra los codos

le sobran las manos y los ojos

al hombre muerto 

le sobran amigos, 

besos, mentiras, abrigos.

Se harta en llantos y gritos

¡le sorban lágrimas!

¿para qué quiere 

un hombre muerto 

sus lágrimas?

¿y su pena? 

¿de qué le sirve?

¿por qué necesita

un hombre difunto 

la palabra divina?

Los hombres tiesos

no necesitan zapatos ni cajones.

Amigos y fantoches:

dejen mi cadáver desnudo en la tierra

árido escombro gris y podrido

en la tierra mojada y negra

después de la fría lluvia de julio.

Todo a tiempo en su lugar

cuando terminan los días

no rosas de muerte ni de alegría

las rosas ya no significan.

No habrá soneto.

Llevo siempre conmigo mi veneno

los dioses cantan las drogas, el dolor;

las flores negras, fuego que despierto;

las rosas blancas que no verán el sol.

Y nunca son los huesos lo que temo,

ni los gritos negros, sólo el olor

y la voz cerrada de hombre muerto,

bajo el jardín, en su propio horror.

Me aterra, en mi pecho turbado

y una lluvia desquicia mis penumbras,

es el llanto de un hombre malvado,

pero en tus ojos tristes platinados;

que extinguen mi sombra, me alumbran;

nunca habrá futuro ni pasado.

Eran

Oíste un estruendo
y luego un rumor
escarpado por el suelo.
Como un zumbido negro
un bramido a lo lejos
eran mis manos
mis palabras
derrumbando espejos.

Lo Cogitante.

No sé si reptil o invertebrado,
pero una cosa dura me recubre.
Costra, caparazón o escama.
Aunque viscosa, y no encaja,
árida, y no me la explico.
Pensándolo bien,
aunque es relativo,
he de ser un reptil
o un extraño mamífero costroso...
al fin y al cabo rastrero.
En todo caso no soy
un Gregorio pusilánime,
y no me quiero explicar
el problema de base,
se pierde naturalidad,
nadie entrevista engendros ni criaturas.
¿Quién teme un monstruo argumentado?