Victoria.

Varias veces perdimos los pies en pleno paseo

inundados del gorjeo de otra gente que paseaba.

Cuando ardía esa sonrisa mal escondida, y tiritaba,

tratando de no pestañear el segundo crucial,

otro de esos podría no pasar, y qué hacer cuando no

respirar despacio

incorporarse de vez en cuando y volver a llamarnos

amar el fulgor turbulento de mis manos.

Claro.

Tu mano,
y el otoño
es la suave muerte
de otras cosas.

tu voz,
y el tango rugido
y tu lengua flama

contigo, la lluvia,
es agua.