Acaecer

Siempre admiré atentamente
la enorme dignidad
y el encanto de las cosas raídas
y el lamento del piano por los tejados
de las casa abandonadas
y el viento que las atraviesa sin más
y la lluvia, que muy dueña de si,
las lava, desnuda y empapa
sin vidrios que empañar.

Lorraine Y yo

Hagamos agujeros alados, cuidando no seguir la estela de sus aleteos, sin ambición de lograr soñar lo insoñable ni desplumar jamás algún llanto erizado entre tanta necedad, bruma monócroma que ciega nuestra insulsa existencia. Las manos que no ven la suavidad en los terrenos cándidos completan el espiral de los ojos que no van a ningún lado, despojados cascarones y hoscos nubarrones.

La ciudad de tinta carmín. Parte II

vuelo sin despegarme del suelo

no abro los ojos y veo

no existo siquiera y siento

dibujo paralelas cecantes

hago lo imposible

muerdo esferas ignotas

puedo correr con mis pestañas

y me duelen miembros que no tengo

***

corre, damisela

corre que ya llega

¡corre!

tu ropaje cuelga

te desprendes de la regla

te descuelgas de las letras

te acurrucas

desnuda 

en la punta de la pluma

que no surca más el cielo

al que, para desconsuelo,

extirparon los deseos.

***

a los turbios hombres desnudos

los destazan las uñas/ pesuñas 

por lujo de esos dementes duendes 

torsos, pellejo y dientes

es el triste reflejo de que mientes 

licor de terciopelo 

un barril de prostitutas en aceite 

la desventura del marido alcohólico

tosco, soberbio y polvoriento

***

no hay nada que entender 

ahí está la pared

los pedazos de carne

las margaritas que gritan 

melancolía infinita 

ahí está el muro

los cuerpos desnudos

las ratas, la rabia, 

los peces obscuros

ahí está la fonética 

de un estallido inmenso

la métrica poética 

del raro universo 

y los dulces pechos  

que no entienden la dialéctica 

perfecta simétrica que se cierra 

recta 

directa 

y ostenta la perdida de la pulpa  

de la mama, de la parte blanda 

se aceleran los pasillos

vertiginoso estribillo

del inmenso cuchillo

me transpiran las edades

me suplican las piedades

***

insultos y gloria 

insomnio y anomia 

guerra y victoria

rueda la noria

aforismo y axioma

hipérbole histórica

recuerdo y memoria

elipses eufóricas

maldita retórica

***

vuelo sobre sus cabezas 

en una silla eléctrica

en las calles de Londres 

cae la mierda a borbotones

pasa la parvada 

y ya no queda nada

vuelven los ratones

llenan los rincones

***

los gritos, la algarabía, el caos toma el día

los cuerpos que se agitan 

los miembros que se estiran 

los huesos truenan y la carne vuela

y las alimañas que esperan

a morder primero la parte más tierna

derriban los retoños que caen a la tierra

el rostro desfiguran, el resto lo desmiembran

Mi Beatrice perfumada

Tu perfume

tu piel tersa

y las curvas de tu cara

tus mejillas y sus sombras

claroscuro de hermosura

tu perfume

tu sonrisa

tu voz suave me acaricia

tus palabras cuando vibran

melodía que me vicia.

Lugares comunes entre mi.

De pronto el bicho y el agujero tienen la misma forma

de un instante al otro todo concuerda,
con la cuerda de la orca,

de repente la silueta del animal se ve en tu esbelto cuerpo

y todo se impregna de sentido.

Actúa según tu desventaja.

Abre las manos lo más que puedas,

hínchate para que no se atrevan a destriparte

y comete a todo el que parezca desvalido.

O bien, reñega de tu valor y déjate morir.

Perdidamente descreído de la felicidad.

No existe una felicidad que severas inspecciones no desenmascaren.

Necesito un espacio enorme. Por suerte, arriba de mi cueyo está mi cabeza.

Es cómo un gran estadio para mis locuras, mis ideas más rectas,

y mis fantasías pérfidas.

Las dificultades son simplificables. Con las vaguedades, eso es imposible.

No tengo nada que enumerar, nada que subestimar, nada que dar por sobreentendido.

La poesía es como una pañuelo de seda suave por tus pómulos 

y como un bloque de granito dándote en la cara.

La muerte de la mosca.

El mundo sucede esté o no pendiente de ello.

Porque soy tan insignificante como la muerte de la mosca.

Y como su muerte a ella,
mi vida a mi,
me parece una venturosa travesía.

Espero que tengas un nombre raro y hermoso.
Pero si no es así, aún puedo hacerme trampa.

Puedo amarte, pero si no puedo aún puedo amar lo que podrías ser...

Engañarnos juntos hasta la muerte,
o morir odiándonos en secreto.

el universo es casi nada

huérfano de luz y belleza

irreverente ante lo magnifico
una partícula de rencor

sacrílego y blasfemo
el universo es casi nada

convirtiendo en polvo al cosmos

un ser mínimo, ínfimo y escueto

mofándose del infinito.

Ser

Soy como un gran bloque de granito

que pende de un terso hilo del algodón más fresco,
como si fuese una bala esperando su turno
en la ruleta que respira entrecortada,
tal como el que agoniza en una larga deriva,
alucinatoria, aberrante y finita,
y quien va por ahí sin sospechar siquiera
cuán muerto se encuentra
me comporto como ese pequeño hombrecillo
creyendo que es alguien, que sabe algo,
soy un partícula que cuelga de la nada
apenas sostenida por mi mala gana
una gota de roció sobre una hoja
esperando la gran tormenta.
Somos la vida, la muerte más lenta.

Deseo

Como un monstruo,
arrancarte lo hermoso de una mascada
ultrajar tu suave torso
llenar de mi saliva cada lugar en ti
erradicar todo afán de pulcritud
convertir cada gramo de belleza
en execrables y obscenos alaridos
ver brotar de ti los gemidos de un animal
llenarme las fauces con la violencia de tu carne
saciar la voraz fiera que llevo entre mi
despojarte de cada fibra de goce
llevármelo lejos junto con todo tu placer
y morir ambos fundidos en el ímpetu
de la abominable bestia.