Toma una hoja de papel,
toma una pluma negra
y vive entre ellas
odia el espacio que las separa
y brilla calmado
después de mezclarlas.
El ansia cruda
y la vida que va en eso.
Los días duran
lo que dure el beso.
Alegría pura,
estallar de huesos.
Sólo el moribundo
grita para el mundo,
Me confieso a las tapias,
ellas me juzgan fríamente.
no existe tinta suficiente
para escribir algo viviente.
corre contra el viento ¡Corre!
corre, hombre sediento ¡Corre!
y deja que se borre,
que a tu polvoriento nombre
Lluvia se lo cobre.
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