Discurso de algún humano.

La raquitis del ser me enferma.

Las cosas que me importan 

son póstumas o abstractas.
Las cosas buenas y las cosas malas 

sólo son cosas y las cosas pasan.
Mi vida es ésta, 

ulterior o pretérito no hay nada.
Ésto es lo único, 

éste es todo el tiempo que contengo,
es único,  infinito para mí.
Porque a su fin, no llego.
Llegué a la conciencia paulatinamente,

no hubo corte, no hay antes y después.
Ésto es lo único que tengo, 

el ahora, y es infinitamente dispensable.
La vida es horriblemente mínima, 

impotente.
Lo único que puedo codiciar

es significar algo para un otro, 

superior o permanente,
un otro imposible, 

que al final me arranca toda esperanza.
El mundo es todo lo que existe 

y soy, tal vez, lo más maravilloso, 

y soy ignorante, impotente y finito,

escoria apelmazada, 

estoy dando un espectáculo jamás dado 

y no hay público. 

Estoy solo.

Y me desespera, 

y soy magnífico, 

y no importa en absoluto 

y lo soporto.