Fogonazo.

Ideas fugaces
dudo de su recuerdo
como una tos
en medio de la noche
en el apartamento contiguo

imágenes vanas y pobres conceptos
vahos, sombras veloces
que no alcanzan a marcar.

Un viento tibio
difuso, esmerilado, un vapor
que no mueven las hojas.

Niños flacos y mugrientos
que nadie debe mirar
sacudidos por el viento.

Una explosión a lo lejos
descartada
tras una inútil mirada.

Las pesadillas esquizoides
de un pobre viejo solo
casi muerto, imperceptible
que no se interroga,

Sonidos que no exigen
y sin luz no hay ojos
pero sin palpitante pulpa doliente
sin callosas manos
sin cuerpo abultado
y crepitante que subsista,
aún existe universo
aunque dudes de sus fines
y aunque en tu propio juego
cuestiones su razón de ser

como la muerte súbita
se suscitan el mundo
más allá de los libros
desde siempre
un entonces muy antiguo
mientras el tiempo.