Érase.

En la pradera

en el dorado suave de la primavera
ya empezando a molestar el calor

cuando el viento me trae aromas claros
y alergias insidiosas

donde mis dedos recorren terciopelos
camposanto de recuerdos

cuando la luz me da colores agudos
al amanecer, en tibias mañanas

cuando les oyen decir poemas robados
y robar ojos mojados

érase un tipo feliz mirando el cielo,

érase: no se lo permitieron.