Lo escrito queda.

Hay fetos en los columpios
y un aire extraño que zumba
cortado entre las columnas
desde hace años
la hipótesis masturbatória
de tu vagina precoz
daba leña y oxigeno
a las chispas mojadas
sin fuego y sin cenizas quedadas
hoy siento en el viento caliente

olor de las mil porquerías 

que le escribí a tu rostro

rostro de un mar cubierto de resaca

abominable mar negro

como las ruinas de tus ojos

encharcado como tus memorias

alzheimer de ojos lechosos
acuarelas turbias y difusas

revuelto caoba o carmín

basura de aquellos años.